humores...

Vuelve a caer la lluvia sobre mi ventana, como tantas otras veces lo hizo...
Siempre pasa igual, pero "siempre" todo es distinto...

Cuántos besos he soplado al viento... y... ¿habrán llegado alguna vez a dónde debían? o, tal vez... ¿habrán llegado a dónde, no muy certera, yo los enviaba?

Y es que, de un tiempo a esta parte soy... soy tantas cosas qué ninguna de ellas me dice quién soy...

Un artista del alambre, jugando a no caer... un bolsillo mágico lleno de sonrisas que recopilé para tí... una lágrima que fugaz escapa sin que nadie la haya invitado a salir... millones de sensaciones encontradas (más bien perdidas) intentando salir unas por encima de otras... una lucha entre mi consciencia y mi inconsciencia... un "no sé" que sabe perfectamente qué quiere, cómo lo quiere, cuándo y dónde...

Soy melancolía, flema, cólera... ¡¿qué haría Hipócrates con este temperamento mío si alcanzase a ver que, hace tiempo, del sanguíneo me olvidé!? ...que ya no escucho lo que al oido solía susurrarme mi corazón, aunque ahora me lo grite...